To be and not to be

Há um mundo lá fora e outro em mim.
O mundo de fora me grita qualquer coisa que não ouço,
o outro, simplesmente, é tudo que existe.
Há só o que eu penso e então não há nada,
pois tudo é imenso e profundamente confuso de tão óbvio.
Pobre de mim que tenho as mãos e os pés atados em mim e no meu pensamento covarde,
que assim é porque sou eu que escrevo.
Esse vão angustiante onde eu moro é lindo porque é triste e infinito
e é terrível porque é óbvio e difícil,
difícil porque sou eu que escrevo.
Prazer eterno é este de esperar, no escuro, pelo inusitado.
Porque eu quero que seja inusitado,
e é por isso que já não há prazer,
porque eu sou lógico, sábio da minha vida e malditamente consciente da minha consciência.
Então mergulho profundamente nesse caminho que não existe,
onde tudo é incerto, só porque fica entre o meu pensamento e a realidade,
entre o hoje e o amanhã, entre minha angústia e minha paz.
E não há muro algum entre a minha ruína e a minha vitória,
a não ser um eu, repleto de longitude e preguiça,
e tudo porque sou eu que escrevo.
Sou o incansável poeta que não diz nada,
porque sou eu que escrevo,
e o que escrevo a mim não falta, só me reduz a mim mesmo.